Quiero reir,,,

Quiero dibujar una sonrisa en el firmamento,
y contagiar con mi sentimiento al mundo,
fragmentar en pedazos mi vida,
y lanzar al universo mis sueños,


Trastocar con mis dedos los corazones,
aquellos rotos,, aquellos reales,
y pulverizarlos con risas,
para despues sembrarlos de nuevo,


En medio de la inmensa oscuridad que se me abalanza,
no siento pena,, ni miedo,
por el contrario,, la reto,
y la exploto en bellos recuerdos,


He confiado y creido en el amor,
y no me arrepiento,
por que me ha regalado mas,
mas de lo que hubiera pensado,


Por eso,, hoy solo quiero regalar,
lo que sin pensar he ganado,
el conocer el amor, y disfrutarlo,
quizas en breve instante,
en breves minutos,


por eso hoy,, quiero devolver,
la esperanza y la confianza,
por eso hoy, solo,
hoy, solo, quiero reir,,,



Alan Ponce

Por fin

No es duro, no es triste,

tengo que ser honesto,

no es dificil,,, ni fácil,,,

pero es el camino

La historia,, ahi queda,

como una prueba mas,

de que lo difícil, no es fácil,

ni lo autentico, es valioso.

Me he cansado,,, si,,

como tú,, es lógico,,

y ambos,, coincidimos,,

cada uno,, en su entorno,,

Me alegro,, aun en la tristeza,,

que la decisión,, sea coincidente,,

que la verdad y la realidad,,

nos rebasan,, y resulta que no es vida plena.

Muy bien,, tú en tu camino,,

yo en el mío,,

ajenos,, a todo,

"corazón que no ve,, no siente"

Llega un día,, que las líneas no son las mismas,,

y llega un día,, que lo comprendes,,

te queda,, el recuerdo,, la sonrisa,,

de por lo menos,, haber sido alguien en su vida.

Yo,, que puedo decir,, nada,,

solo ser lo mismo que siempre fuí,,

un poeta,,, que imaginó,, caminar contigo,

pero esos fueron sueños,,, de un poeta

No imaginé,, llegar a este momento,,

imaginaba otras cosas,, valiosas,,

pero comprendo,, fueron sueños,,

sueños,,, que deducí,,,

POR FIN,,,

Alan Ponce

pd: me quedo con nada,, pero me quedo con todo,, POR TI,,

y resulto

Y resultó, que fue un sueño
que fuí un objeto, un escalón
un soñador que construyó espacios,
que fabricó poemas

y resulto, que soñé
que soñé un mundo
un mundo irreal
faccioso y disimil

pero creo que soñe demasiado
por que en todo ese cuento estabas tú
y resultó, que al final de cuentas
no estabas tú

un día desperté
y no me gustó,
por que la realidad era cruda,
en esa realidad no estabas tú.

cerré los ojos y quise dormir,
era imposible,
por que al pensar en ti,
no estabas ahí,

y resulto que de todo este desmadre
no estabas
jamás, habías estado,
jamás habías sido mía,,,

y resultó
que de ese sueño,,
jamás habías sido tú
lo siento.




Alan Ponce

No Es Que Muera de Amor...

Muero de ti, amor, de amor de ti,
de urgencia mía de mi piel de ti,
de mi alma, de ti y de mi boca
y del insoportable que yo soy sin ti.

Muero de ti y de mi, muero de ambos,
de nosotros, de ese,
desgarrado, partido,
me muero, te muero, lo morimos.

Morimos en mi cuarto en que estoy solo,
en mi cama en que faltas,
en la calle donde mi brazo va vacío,
en el cine y los parques, los tranvías,
los lugares donde mi hombro
acostumbra tu cabeza
y mi mano tu mano
y todo yo te sé como yo mismo.

Morimos en el sitio que le he prestado al aire
para que estés fuera de mí,
y en el lugar en que el aire se acaba
cuando te echo mi piel encima
y nos conocemos en nosotros,
separados del mundo, dichosa, penetrada,
y cierto , interminable.

Morimos, lo sabemos, lo ignoran, nos morimos
entre los dos, ahora, separados,
del uno al otro, diariamente,
cayéndonos en múltiples estatuas,
en gestos que no vemos,
en nuestras manos que nos necesitan.

Nos morimos, amor, muero en tu vientre
que no muerdo ni beso,
en tus muslos dulcísimos y vivos,
en tu carne sin fin, muero de máscaras,
de triángulos oscuros e incesantes.
Muero de mi cuerpo y de tu cuerpo,
de nuestra muerte ,amor, muero, morimos.

En el pozo de amor a todas horas,
inconsolable, a gritos,
dentro de mi, quiero decir, te llamo,
te llaman los que nacen, los que vienen
de atrás, de ti, los que a ti llegan.
Nos morimos, amor, y nada hacemos
sino morirnos más, hora tras hora,
y escribirnos y hablarnos y morirnos.

Jaime Sabines

Espero curarme de ti

Espero curarme de ti en unos días. Debo dejar de fumarte, de beberte, de pensarte. Es posible. Siguiendo las prescripciones de la moral en turno. Me receto tiempo, abstinencia, soledad.

¿Te parece bien que te quiera nada más una semana? No es mucho, ni es poco, es bastante. En una semana se puede reunir todas las palabras de amor que se han pronunciado sobre la tierra y se les puede prender fuego. Te voy a calentar con esa hoguera del amor quemado. Y también el silencio. Porque las mejores palabras del amor están entre dos gentes que no se dicen nada.

Hay que quemar también ese otro lenguaje lateral y subversivo del que ama. (Tú sabes cómo te digo que te quiero cuando digo: «qué calor hace», «dame agua», «¿sabes manejar?», «se hizo de noche»...
Entre las gentes, a un lado de tus gentes y las mías, te he dicho «ya es tarde», y tú sabías que decía «te quiero»).

Una semana más para reunir todo el amor del tiempo. Para dártelo. Para que hagas con él lo que quieras:
guardarlo, acariciarlo, tirarlo a la basura. No sirve, es cierto. Sólo quiero una semana para entender las cosas.
Porque esto es muy parecido a estar saliendo de un manicomio para entrar a un panteón.

Jaime Sabines

Los Amorosos

Los amorosos callan.
El amor es el silencio más fino,
el más tembloroso, el más insoportable.
Los amorosos buscan,
los amorosos son los que abandonan,
son los que cambian, los que olvidan.
Su corazón les dice que nunca han de encontrar,
no encuentran, buscan.

Los amorosos andan como locos
porque están solos, solos, solos,
entregándose, dándose a cada rato,
llorando porque no salvan al amor.
Les preocupa el amor. Los amorosos
viven al día, no pueden hacer más, no saben.
Siempre se están yendo,
siempre, hacia alguna parte.
Esperan,
no esperan nada, pero esperan.
Saben que nunca han de encontrar.
El amor es la prórroga perpetua,
siempre el paso siguiente, el otro, el otro.
Los amorosos son los insaciables,
los que siempre �¡qué bueno! han de estar solos.

Los amorosos son la hidra del cuento.
Tienen serpientes en lugar de brazos.
Las venas del cuello se les hinchan
también como serpientes para asfixiarlos.
Los amorosos no pueden dormir
porque si se duermen se los comen los gusanos.

En la obscuridad abren los ojos
y les cae en ellos el espanto.

Encuentran alacranes bajo la sábana
y su cama flota como sobre un lago.

Los amorosos son locos, sólo locos,
sin Dios y sin diablo.

Los amorosos salen de sus cuevas
temblorosos, hambrientos,
a cazar fantasmas.
Se ríen de las gentes que lo saben todo,
de las que aman a perpetuidad, verídicamente,
de las que creen en el amor como en una lámpara de inagotable aceite.

Los amorosos juegan a coger el agua,
a tatuar el humo, a no irse.
Juegan el largo, el triste juego del amor.
Nadie ha de resignarse.
Dicen que nadie ha de resignarse.
Los amorosos se avergüenzan de toda conformación.

Vacíos, pero vacíos de una a otra costilla,
la muerte les fermenta detrás de los ojos,
y ellos caminan, lloran hasta la madrugada
en que trenes y gallos se despiden dolorosamente.

Les llega a veces un olor a tierra recién nacida,
a mujeres que duermen con la mano en el sexo, complacidas,
a arroyos de agua tierna y a cocinas.

Los amorosos se ponen a cantar entre labios
una canción no aprendida.
Y se van llorando, llorando
la hermosa vida.

Jaime Sabines

Jaime Sabines

Biografía

Jaime Sabines Gutiérrez

(Tuxtla Gutiérrez, Chiapas; 25 de marzo de 1926 - Ciudad de México; 19 de marzo de 1999).

Fue un poeta y escritor mexicano, el más entrañable de los poetas de México, lega eso en su poesía: las entrañas de la piel, las entrañas del ser. Surge diciendo cuanto se encuentra en el fondo y cómo se encuentra en el fondo (de una manera vital y desgarrada) de los hombres y diciéndolo bien.

No pacienta entre la liviandad del espíritu sino que se apropia el heno de la carne. Le importa la terrenalidad en cuanto ámbito que es de la pasión, de la expresión de la construcción de los hombres y las mujeres. Sus demonios y sus aspiraciones son aquellos derivados de la misma pasión, fuente donde vive y vibra la fidelidad a los instintos, a los instantes, tabla verdadera de salvación y de la realización.

Fue hijo de Julio Sabines, quien emigró del Líbano en 1902. Don Julio llegó a Chiapas en 1914, ahí conoció a Doña Luz Gutiérrez, hija de una familia burguesa de la zona y posteriormente madre de Jaime Sabines.Jaime Sabines tuvo una infancia normal, fue jugador de trompo, canicas y basquetbol. Declamador desde la primaria, lo fue oficialmente en la secundaria.

En 1945 viajó a la Ciudad de México para comenzar sus estudios como médico, pronto se dio cuenta de que la carrera de medicina no era para él, en ese momento es cuando comienza su carrera de escritor. Regresó a Chiapas por una corta temporada y estuvo trabajando en la mueblería de su hermano Juan.En 1953 se casó con Josefa Rodríguez Zebadúa con quien tuvo cuatro hijos: Julio, Julieta, Judith y Jazmín.Falleció el 19 de marzo de 1999 en la Ciudad de México, víctima de cáncer, a la edad de 72 años.

Otras biografías

http://www.sololiteratura.com/sab/sabsemblanza.htm